dimanche. Cinq avril. Les diamants du supplice ont rendu leur âme. Noircie par la suffocation et la plainte terrible. De la terreur demain, à l'heure des sangles, l'eau défendra les rides. De trop ...
Là, en écrivant. Le poème. L'un de ceux dont on régit la mémoire. Comme la mère qu'on n'oubliera jamais. Peu à peu là, à raconter. Des histoires. De sales histoires je confie dans la crasse d'une ...
Un vol d'enfance sabordée. J'ai les ailes qui battent plus vite. Que le coeur que la vie même. Je regarde les vaisseaux fantômes qui ne transportent qu'eux. Ces oiseaux morts de n'avoir pas su ...