Demain, au cadran verrouillé par les larmes

dimanche. Cinq avril. Les diamants du supplice

ont rendu leur âme. Noircie par la suffocation

et la plainte terrible. De la terreur

demain, à l'heure des sangles, l'eau défendra

les rides. De trop creuser avant l'extinction

foudroyante des débris d'identité. Je brûle

ta carte de séjour, ton permis de conduire

j'enfonce les portes sournoises de la mémoire

où gisent les girations post-opératoires

demain, à l'aube du vieux dictaphone. J'écris

les mots de l'antique. Les mots de l'invite

je jouis entre mes doigts. Verbe calleux

et ombres démentes. Voix du véritable mensonge

je sais ignorer trop. De ne pas avoir poser

les bonnes questions. Au bon moment

qu'importe la lumière. Qu'importent les mondes

où l'on se perd. À pieds joints. À mains ceintures

je convulse, impulse et parfume la mort

le cadavre hanté. Des maisons de la tumeur

demain, au cadran verrouillé par les larmes

j'atténue la plainte. Vibre les vents, les transhumances

il est de l'oeuvre ce que l'on attend d'elle

je n'attends plus rien. Ni de toi. Ni d'elles

je brise le sceau et polis les murs à l'appel

des nouvelles fondations. Rien de moins

que le cri convoyeur de fonds. À l'abri

des chapelles de l'enfance. Là dans les neiges

dans les pluies de l'hiver. Dans les histoires

que l'on dit sans trop y croire. Sans trop savoir

s'il en est une mince réalité.

dimanche cinq avril, la cape noire de l'oiseau

brûlé par la cendre des cigarettes. Par l'absolu

vertige de l'alcool, j'intensifie le vide. Je rallume

les braises des grands charniers. Faits des corps et

des âmes glauques. J'écris pour toi

ce que je n'ai jamais osé te dire.

23/10/09